Les grands illustrateurs : Edmund Dulac, le magicien des contes illustrés

 

Dans l’histoire du livre illustré, certains artistes ne se contentent pas d’accompagner un texte. Ils lui donnent une atmosphère, une lumière, parfois même une seconde vie.

Edmund Dulac fait partie de ces illustrateurs qui ont profondément marqué l’imaginaire du livre.

Né à Toulouse en 1882, sous le nom d’Edmond Dulac, il se forme aux Beaux-Arts avant de partir pour Londres. C’est là qu’il devient Edmund Dulac et qu’il s’impose comme l’une des grandes figures de l’illustration du début du XXᵉ siècle.

Son nom reste associé aux beaux livres de contes et de récits merveilleux : Les Mille et Une Nuits, La Tempête de Shakespeare, Le Rubaiyat d’Omar Khayyam, les contes d’Andersen, ou encore La Belle au bois dormant.

Chez Dulac, l’image ne se contente pas de raconter une scène. Elle installe un monde. Ses personnages semblent souvent suspendus dans un instant de rêve. Les couleurs sont raffinées, les décors mystérieux, les silhouettes élégantes. On y sent l’influence de l’Orient rêvé, du théâtre, des costumes, des arts décoratifs et de l’estampe.

Son art tient beaucoup à cette capacité de suggestion. Une princesse, un génie, une sirène ou un oiseau enchanté deviennent sous son pinceau des présences presque silencieuses. L’image n’explique pas tout : elle ouvre une porte.

Au début du XXᵉ siècle, les grandes éditions illustrées occupent une place importante. Elles sont pensées comme de beaux objets, destinés à être lus, regardés, offerts et conservés. L’illustrateur devient alors un véritable compagnon du texte. Il ne le remplace pas, mais il lui donne un visage.

La Première Guerre mondiale marque cependant un tournant. Le marché des luxueuses éditions illustrées se réduit, et Dulac diversifie son activité : presse, théâtre, portraits, ex-libris, timbres et travaux graphiques. Mais son nom demeure surtout lié à l’univers du conte et du merveilleux.

Dulac a donné des couleurs au rêve.
Et grâce à lui, beaucoup de livres sont devenus des mondes à regarder autant qu’à lire.

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Références

• Illustration History, notice “Edmund Dulac”.
• State Library Victoria, article sur Edmund Dulac et les livres illustrés.
• Art UK, notice biographique d’Edmund Dulac.
• Bibliographie autour de ses grandes éditions illustrées : Arabian Nights, The Tempest, Rubaiyat of Omar Khayyam, Hans Andersen’s Fairy Tales.

Les noms qui ont fait l'histoire de la reliure : Rose Adler, quand la reliure devient architecture

 

Elle ne se contente plus d’habiller le livre avec des dorures, des filets ou des ornements hérités des siècles précédents. Elle cherche une autre voie : plus sobre parfois, plus géométrique, plus proche des arts décoratifs modernes.

Dans cette histoire, Rose Adler occupe une place singulière.

Relieuse française, proche de l’univers de Jacques Doucet et de Pierre Legrain, elle appartient à cette génération qui fait entrer la reliure dans la modernité. Son travail dialogue avec l’Art déco, mais ne s’y limite pas. Chez elle, la reliure devient une construction : lignes, matières, couleurs, équilibre des surfaces.

Le décor n’est plus posé sur le livre comme un simple embellissement.
Il semble naître du livre lui-même.

C’est là que son travail devient particulièrement intéressant. Rose Adler ne cherche pas seulement à faire une belle couverture. Elle cherche une présence juste : une reliure qui accompagne le texte, qui en traduit l’esprit sans l’illustrer trop directement.

Le livre devient alors un objet complet.
Non seulement un texte à lire, mais une forme à tenir, à regarder, à comprendre avec les mains.

Cette approche rejoint une idée très moderne de la reliure : ne pas dominer le livre, ne pas l’écraser sous le décor, mais lui donner un écrin qui prolonge sa voix.

La Bibliothèque littéraire Jacques Doucet conserve cette mémoire de la reliure moderne. Jacques Doucet, grand collectionneur, voulait pour ses manuscrits et éditions rares des reliures nouvelles, capables de servir le texte plutôt que de seulement l’orner. Pierre Legrain et Rose Adler ont répondu à cette attente en inventant un langage plus libre, plus allusif, plus contemporain.

Rose Adler rappelle ainsi qu’une reliure peut être discrète et audacieuse à la fois.

Elle peut protéger un livre.
Elle peut le magnifier.
Mais surtout, elle peut l’écouter.

Médecin du livre
Reliure, conservation et mémoire des livres.

Références :

— Alice Caillé, « Au seuil du livre : les reliures de Rose Adler (1922-1959) », École nationale des chartes, 2014.

— Bibliothèque littéraire Jacques Doucet, « Collection de Jacques Doucet ».

— Bibliothèque nationale de France, « Les reliures de la Réserve des livres rares ».

Pages perdues de l'histoire : La Bible fautive, ou le danger d’un mot oublié

 

Dans l’histoire du livre, certaines fautes ne sont pas de simples coquilles. Elles deviennent des scandales, des curiosités bibliographiques, parfois même des objets de collection.

C’est le cas d’une Bible imprimée à Londres en 1631, connue sous le nom de Wicked Bible, que l’on peut traduire par Bible fautive, Bible impie ou encore Bible des pécheurs.

Cette édition anglaise de la Bible du roi Jacques fut publiée par les imprimeurs Robert Barker et Martin Lucas. L’erreur tenait à un seul mot : dans l’un des Dix Commandements, le mot anglais “not” fut oublié. Là où le texte devait interdire l’adultère, l’impression donnait soudain l’ordre inverse.

Un mot absent, et tout le sens basculait.

La faute fut jugée si grave que l’édition fut rappelée. Les imprimeurs furent condamnés, les exemplaires en grande partie détruits, et les rares volumes conservés sont aujourd’hui devenus des pièces recherchées par les bibliothèques et les collectionneurs.

Ce qui rend cette histoire si intéressante, c’est qu’elle ne relève ni du surnaturel ni de la légende noire. Il n’y a pas ici de grimoire maudit, ni de secret ésotérique. Il y a simplement une page imprimée, une ligne mal relue, un mot manquant.

Et pourtant, cette absence a suffi à faire entrer ce livre dans l’histoire.

La Bible fautive rappelle que le livre imprimé est un objet d’autorité, mais aussi un objet fragile. Derrière chaque page se trouvent des mains, des gestes, des corrections, des décisions. Composer, relire, vérifier, imprimer : toutes ces étapes exigent une vigilance extrême.

Dans une imprimerie typographique du XVIIᵉ siècle, les caractères étaient assemblés un à un. Une erreur pouvait venir d’un oubli, d’une fatigue, d’une mauvaise correction, ou d’un simple défaut de contrôle. Dans le cas de la Wicked Bible, certains ont même imaginé un sabotage, preuve que cette coquille a profondément marqué les esprits.

La Bible fautive de 1631 nous laisse une leçon aussi simple que redoutable :

dans un livre, ce qui manque peut parfois compter autant que ce qui est écrit.

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Références

• Museum of the Bible, notice sur la Wicked Bible.
• University of Canterbury, Wicked Bible Project.
• University of Leicester, Special Collections, article “Who owned the Wicked Bible?”.
• The Guardian, article sur la vente d’un exemplaire rare de la Wicked Bible.

Les lieux insolites du savoir : Quand on enfermait les lecteurs pour sauver les livres

 

À Dublin, près de la cathédrale Saint-Patrick, se trouve une bibliothèque qui semble sortie d’un roman : Marsh’s Library.

Rayonnages de bois sombre, livres anciens, silence de salle d’étude… Le lieu a gardé l’allure du XVIIIᵉ siècle. Fondée par l’archevêque Narcissus Marsh, elle est considérée comme la première bibliothèque publique d’Irlande. Son ambition était simple et forte : offrir à toute personne sachant lire un lieu où venir étudier.

Mais ouvrir les livres au public pose toujours une question délicate :
comment permettre la lecture sans mettre les ouvrages en danger ?

Au début, les lecteurs pouvaient circuler dans les travées et choisir eux-mêmes les livres. On leur faisait confiance. Peut-être un peu trop.

Car les livres étaient alors des objets rares, coûteux, difficiles à remplacer. Et certains lecteurs, semble-t-il, ne se contentaient pas toujours de lire. Selon l’histoire officielle de Marsh’s Library, au milieu des années 1760, plus de mille livres avaient disparu des collections.

La solution fut radicale : les lecteurs ne furent plus autorisés à se promener librement parmi les rayonnages. Ils devaient consulter les ouvrages sous surveillance… ou être installés dans des alcôves grillagées, encore appelées aujourd’hui les cages.

Autrement dit : pour sauver les livres, on enfermait parfois les lecteurs.

L’image fait sourire. On imagine le lecteur studieux, assis derrière sa grille, penché sur son livre, pendant que le bibliothécaire garde un œil attentif sur les volumes. Mais derrière l’anecdote, il y a une vérité très sérieuse : conserver un livre, ce n’est pas seulement le protéger de l’humidité, de la lumière ou des insectes. C’est aussi organiser son usage.

Un livre ancien doit pouvoir être consulté, sinon il devient muet.
Mais trop de manipulations, trop d’imprudence, trop de convoitise peuvent aussi le faire disparaître.

Marsh’s Library possède également un lien inattendu avec La Rochelle. Son premier bibliothécaire fut Élie Bouhéreau, médecin, savant et huguenot rochelais, contraint de quitter la France après la révocation de la tolérance religieuse par Louis XIV en 1685. La bibliothèque conserve encore une importante collection de manuscrits lui ayant appartenu, ainsi qu’un ensemble de correspondances.

Ainsi, cette bibliothèque irlandaise raconte à la fois l’histoire du savoir public, celle de l’exil, et celle de la protection des livres.

Aujourd’hui, les lecteurs ne sont plus enfermés dans des cages. Les méthodes ont changé : inventaires, conditions de consultation, réserves patrimoniales, protocoles de manipulation. Mais la question reste la même :

comment transmettre les livres sans les épuiser ?

À Marsh’s Library, les cages de lecture rappellent avec humour qu’un livre ancien attire, circule, tente, se transmet — et qu’il faut parfois beaucoup d’ingéniosité pour le garder vivant.

Médecin du livre
Conservation, mémoire et histoires du livre.

 Lire le dossier complet dans les Cahiers d’atelier

Références :

— Tourisme Irlandais, « Marsh’s Library ».

— Guide-Irlande.com, « La Marsh’s Library — Bibliothèque de Dublin ».

— Wikipédia, « Bibliothèque Marsh », pour les repères historiques complémentaires.

Les surnoms et noms des métiers du livre : Le prote le chef d’orchestre discret de l’imprimerie

 Il y a des mots qui portent encore l’odeur de l’encre, du plomb et du papier fraîchement imprimé.

Prote est de ceux-là.

Aujourd’hui presque disparu du langage courant, le prote fut longtemps une figure essentielle de l’atelier typographique. Le mot vient de l’italien proto, lui-même issu du grec prôtos, “le premier”. Dans l’imprimerie ancienne, le prote était donc celui qui tenait une place de premier rang : chef d’atelier, contremaître, responsable de la composition ou des presses selon les cas.

Son rôle ne se limitait pas à surveiller. Il organisait le travail, répartissait les tâches, suivait les épreuves, contrôlait la qualité et veillait à la bonne marche de l’atelier. Entre le maître imprimeur, les compositeurs, les correcteurs et parfois les auteurs, il occupait une position délicate : celle de l’homme qui fait tenir ensemble le texte et sa fabrication.

Dans une imprimerie typographique, rien n’était anodin. Chaque caractère devait être choisi, placé, justifié. Une ligne trop serrée, une marge mal équilibrée, une coquille oubliée pouvaient altérer l’élégance d’une page ou le sens d’un texte. Le prote était cet œil exercé qui repérait les défauts avant que la feuille ne parte sous presse.

C’est ce qui rend ce mot si précieux aujourd’hui.
Il rappelle qu’un livre n’est jamais seulement un texte. Il est aussi le résultat d’une chaîne de gestes : composer, corriger, imprimer, plier, coudre, relier, protéger. Derrière l’auteur visible se tiennent des métiers plus discrets, mais essentiels à la naissance matérielle du livre.

Le prote appartient à cette famille des gardiens invisibles. Il ne signe pas l’ouvrage. Son nom ne figure pas toujours dans les archives. Pourtant, sans lui, l’atelier pouvait perdre son ordre, son rythme et parfois sa qualité.

À l’heure où les textes circulent vite, souvent sans véritable temps de relecture, ce vieux mot d’imprimerie retrouve une résonance particulière. Il parle de lenteur, d’attention, de responsabilité. Il pose encore une question très actuelle :

qui veille sur le texte avant qu’il ne devienne public ?

Le prote a presque disparu, mais ce qu’il représente demeure : l’intelligence d’atelier, la vigilance du regard, et cette part silencieuse du travail qui permet au lecteur de ne voir que l’essentiel.

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Références

• CNRTL / Académie française : définition de prote, origine italienne proto, du grec prôtos.
• Littré : définition du prote comme personne chargée de diriger les travaux dans une imprimerie.
• Le Robert : prote, contremaître dans un atelier d’imprimerie au plomb.
• Académie française, 8e édition : distinction entre prote à la composition et prote aux presses ou aux machines.

Histoire de la reliure : Quand le livre garde ses blessures

 

 

Restaurer, ce n’est pas remettre à neuf : c’est préserver une histoire.

On imagine souvent qu’un livre ancien devrait retrouver un aspect “comme neuf”.
C’est une idée très répandue… et pourtant, ce n’est pas toujours la bonne.

Un livre a une vie.
Il a été lu, transporté, parfois réparé, parfois malmené, souvent aimé.
Ses coins usés, ses mors fatigués, ses coutures reprises, ses petites cicatrices racontent aussi son histoire.

Dans le passé, on intervenait parfois de façon plus directe : on remplaçait, on recouvrait, on transformait, avec le désir de rendre l’objet plus solide, plus propre, ou plus présentable.

Aujourd’hui, le regard a changé.
On cherche davantage à respecter la matière ancienne, à conserver les traces significatives, et à intervenir avec mesure.

L’enjeu n’est pas de faire disparaître le temps.
L’enjeu est de permettre au livre de continuer son chemin, sans lui voler sa mémoire.

Un livre restauré ne doit pas devenir un faux livre ancien.
Il doit rester lui-même, avec son âge, sa vérité, et parfois même ses blessures.

Médecin du livre
Conserver, restaurer, transmettre.

Citation du jour : Jules Renard

« J’aime à lire comme une poule boit, 

en relevant fréquemment la tête, pour faire couler. »

Jules Renard

Journal, 4 février 1894.